Pequeño retrato del alma extraviada

Últimamente no es él, se esconde se divide se fragmenta. Es una versión a medias de algún deseo fugaz, se le adivina lo que pudo ser bajo las costuras pequeñitas de la piel, como si alguien hubiese puesto encima cada sueño y lo hubiese mal cosido, es él o lo que intenta ser, lo que cree ser. Oculta el miedo en los espejos cubiertos para ahuyentar su conciencia. Sin saber si sigue vivo, si necesita estarlo, sin la certeza de estar respirando deja pasar los días.

Tal vez antes cada momento era una forma de vida, ahora no existen. Respira por cada fisura, por cada herida. Lo acompaña el extraño y lejano rumor de la ausencia cantandole al oido la canción al final de la esperanza, él escucha paciente, tranquilo. Como si cumpliera una condena para que quizás así, el destino le devuelva el camino que es principio de toda duda, su alma.